это можно не читать. там нескончаемый поток довольно депрессивного мыслебреда, который просто надо куда-то деть.черт. каждый поход к бабаньке заканчивается тем, что я прихожу домой и сползаю по стенке в коридоре. потом, стараясь чтобы руки не тряслись, варю кофе и пью что-нибудь успокоительное. потому что нервов не хватает. потому что нужно быстро выйти из подъезда, бабанька как всегда в окно машет рукой. а кричать на улице - как-то совсем неадекватно. а у неё надо улыбаться.
моей прабабушке 86 лет. и... в этот раз как-то совсем печально. не, она последние несколько лет всегда жаловалась, что всё совсем плохо, всегда что-то говорила про то, что умрёт скоро. но это всё было как-то несерьёзно, невсерьёз. а сегодня так совсем-совсем серьёзно. "я чувствую, что умру совсем скоро." пытаюсь как всегда отшутиться, говорю, что она ещё до моей свадьбы доживёт. обычно на этом мы меняли тему. не сегодня. "ты это брось. ты и сама же чувствовать умеешь. и хоронила уже, знаешь, что такое. так что не бойся и не спорь." и вот тогда становится страшно.
мои самые первые воспоминания всегда были с бабанькой связаны. я не ходила в садик, а родители работали. меня тогда отводили к ней и весь день мы рисовали, гуляли и строили домики из подушек и стульев. она учила меня самым простым гаданиям и это был наш секрет. она учила слушать ветер и дождь и учила понимать мир. а ещё учила петь.
я боюсь верить. я боюсь принять то, что она может оказаться права. я чувствую, то сейчас могу взять руны, и они ответят, но я этого не сделаю. потому что мне страшно.
Боги, как же я иногда хочу быть просто маленьким ребёнком, который не понимает подобных вещей и просто радуется этому миру...